Ségurane, son panier d’œillets au bras, partait pour le marché aux fleurs. Parvenue à l’endroit où, disait la légende, s’était pendu un poète désespéré, elle s’arrêta, interdite. Sur le trottoir, un homme baignait dans son sang, le crâne défoncé. Les lèvres du mort, violettes, étaient collées avec du papier grossier. Autour du cou, une corde. En plein cœur, un poignard au manche de nacre orné d’une croix.
