L’Inspecteur ne l’avait jamais invitée à l’opéra auparavant.
Mettez une robe. Retrouvez-moi à Her Majesty’s Theatre. Sept heures. — R.
Quatre heures avant le lever du rideau. Clara Wetherly a juste assez de temps pour retoucher la soie verte de sa grand-mère, et pas assez pour décider s’il s’agit d’une enquête ou d’une invitation. L’Inspecteur Graham Redgrave n’a pas été explicite. Il ne l’est jamais.
L’affaire, quand il finit par lui en parler, est petite. Des bijoux qui disparaissent des loges supérieures pendant l’entracte. Une broche en grenat. Un bracelet d’argent. Une paire de boucles d’oreilles en perles. Suffisamment embarrassants pour amener le directeur du théâtre jusqu’à Scotland Yard. Suffisamment ordonnés pour que Graham aurait pu emmener un simple agent.
Il a emmené Clara.
Puis la soprano italienne termine sa dernière aria — et quinze minutes plus tard, on la retrouve dans sa loge, une écharpe de soie blanche encore tiède autour de la gorge.
La petite affaire devient la plus petite encore. À sa place : un Comte en deuil avec une adresse parisienne qu’il n’utilisera plus. Un compositeur avec des fleurs de jardin bon marché et une chanson qui ne montera jamais sur scène. Une doublure qui a commencé à répéter l’aria de la défunte le lendemain matin du meurtre. Et, quelque part dans les ruelles de Clerkenwell, un homme de Milan qui connaissait la soprano depuis plus longtemps que les autres — et qui est terrifié par la police.
Chez Hawthorne & Wetherly, la lavande devient âpre. Le pot de romarin se brise sans qu’aucune main ne le touche. Marmalade siffle contre une ombre que personne d’autre ne voit. Et Geneviève tourne La Feuille Dorée à une page que Clara n’a jamais lue.
Clara Wetherly a déjà résolu des meurtres. Mais jamais un qui ait commencé par une invitation à l’opéra.
