De longs mois s’étaient égrenés depuis l’épisode tragique vécu à Montreux. Philippe Nevers était devenu l’ombre de lui-même, parfois l’ombre de personne. Une chose vivante, mais éteinte. Les jours défilaient mollement, comme inutiles. Il faisait semblant d’écrire le prochain best-seller tant espéré, surtout de lui. Nevers était désormais dévoré par une ambition littéraire inédite. Il était obsédé par deux questions lancinantes : Quel levier avait pu provoquer cette transe littéraire de sept jours et sept nuits, au cours desquels il avait écrit trois cents pages d’une qualité inconnue jusqu’alors, assis à côté d’un cadavre, comme si une force supérieure les lui avait dictées ? Était-ce de s’être vu dans la peau d’un meurtrier ?
