Elles mouraient, soi-disant, de mort naturelle. Elles étaient belles, jeunes, la cuisse légère, et toutes portaient, en guise de linceul, d’affriolants, de froufroutants déshabillés. Mon copain Mitch, le journaliste, fut le premier à soupçonner un affreux sac d’embrouilles. Il en mourut, lui aussi. Alors je m’y suis mis. Et j’ai bien l’intention de survivre et de tirer ce mystère au clair.
